轩昂，你在吗，我是姐姐，给你送饭来啦。”

突然门开，从锅炉房里走出个驼背，鹤发鸡皮的大爷来，赤精着上身，就那么大剌剌的从陈思雨身边经过，撇着八字步儿走了，浑身的灰屑边走边落。

怕那慎人的，阴森森的白发老头，也怕灰屑脏了饭，陈思雨忙用手遮着，再唤“轩昂，是我啊，姐姐。”

等了半天没人应声，她再唤“轩昂，吃饭啦。”

门开半搧，一个男孩的声音，冷冷的“他不在，你走吧。”

有一只手扶着门把，但那只手五指格外修长，且根根分明。

虽然手被煤灰染成了油亮的黑色。

可它分明，是一只只有天才钢琴家才会有的手

它堪称，完美

“是轩昂吧。”陈思雨说着就凑上了前，但门在此刻哐啷一声紧闭“走开”

不出所料，吃了闭门羹。